O BIFE DA DETE

Saí de casa em busca de um bife acebolado. Na verdade, também buscava um pouco do passado, do bife da minha mãe, que era ótimo, mas não era como o da Dete.

Dete era como o Vavá chamava a Bernadete. Tio Percival e Tia Bernadete, para ser mais exato. E formal. Na volta da piscina, a gente parava para almoçar ali.

E o bife não era só um bife. Era o ponto final de um festival de sabores e de uma preparação toda especial. Ele saía do fogão para o prato, onde já estavam o feijão, o arroz, o alface com muito vinagre e o tomate. Ela chegava com a frigideira ainda fumegando e fazendo barulho e fazia o bife, cheio de cebola, cair no meu prato.

Eu ia para a piscina do clube já pensando na hora do almoço. Ficava lá, largado como um jacaré no sol e pensando no bife da Dete.

Não achei um igual, é lógico. Podia até ser muito melhor do que o outro, mas nunca superaria o que está guardado na minha memória. Era bom. Troquei batata frita por tomate e acrescentei farofa no feijão. Formei uma pasta que recebeu o toque final. Um ovo mole.

Trinta e cinco na cabeça. Mas fui trabalhar bem feliz da vida. E pensando que, se não fosse pedir muito, seria tão bom se a Cecília soubesse fazer o bife da Dete.